percebo que a minha noção de arte contemporânea é muito lata quando, na Baixa de Lisboa, uma senhora em convulsões na via pública - em plena crise epiléptica - me fez crer, nos primeiros instantes, tratar-se de uma performance radical de um qualquer grupo de artes de rua.

[Roz] remembers one phase, when [her children] were, what? Four, five, six, seven? It went on for a while. They'd decided that all the characters in every story had to be female. Winnie the Pooh was female, Piglet was female, Peter Rabbit was female. If Roz slipped up and said "he," they would correct her. She! She! they would insist. All of their stuffed animals were female, too. Roz still doesn't know why. When she asked them, the twins would give her looks of deep contempt. "Can't you see?" they would say.

She used to worry that this belief of theirs was some reaction to Mitch and his absences, some attempt to deny his existence. But maybe it was simply the lack of penises, on the stuffed animals. Maybe that was it. In any case, they grew out of it.

últimos dias do mês, lifting na conta bancária, paragem para reabastecimento. resultado?

50.

João Carlos não acha graça, diz: merda de pátria, azar ter caído aqui, ninguém nem nada me consola, desastre de ter tomado o comboio errado, em descensão há séculos, apodrecido por dentro, por fora velho cagado, arrumado em ramal fechado, atacado da demência do passado, mantido em vida por extremo artifício, tresanda a bafio, a morte, a melancolia inglória. Malta tresmalhada em apatia, em desespero sufocada, resignação desconsolada, cansada de outroras glórias exageradas agora pela memória, desgraçada, fácil de comentar a postas de bacalhau, apostas de totobola, lotaria que anda amanhã à roda, frouxa malta, de genica falta, de energia fraca, molengona fantasia e imaginação que mais não dão senão para contar piadas, inventar anedotas, amargas, alarves, palavreado político, calúnia, vigarice. Embebida em estereofonia para esquecer isto, escuto canção que me faz sentir canto, não quem canta, nem instrumento apto a provocar tremores-de-terra na terra tua e minha, capaz de dar conosco em pataratas, única decente saída desde buraco onde nos afundámos, ou nos deixámos afundar, tu grande Planador acompanhado da pequena Maconhesa que contigo embarca nesta nave de loucos, isolada do mundo e à deriva, cortadas as amarras, os contactos com a «realidade»? A isto chamam país? Mero flatus vocis, mania quase mansa mas que custou já milhares de mortos em África? Não há safa? O exílio no reino? O reino do exílio? Resisto, resistes, gageiro, acima, acima, o que fores tenha gosto de grandeza, seja fogo e luz e lava, vulcão e canto vulcantemente seja e se alce e erga e chegue aos teus máximos mastros, vê se vês terra diferente entre o estrume e os astros e galáxias que, indiferentes, nos fazem, desfazem, contemplam lá do alto das esferas geladas. A pacífica dança do incenso barato arde ao canto do quarto, leva-me a meditar na resplendente matéria, enche-me de veneração pelo poder da imagem, pelo desejo predisposto a tudo ter, tudo ser, apetecente de todos os projectos maiores que nós mesmos, mesmo daqueles destinados ao fracasso, luta pela suprema sobrevivência, libertação da prisão onde nos metemos, prendemos, vigiamos, espiamos, torturamos, desterramos, enterramos, enganamos, matamos. Sem regresso, sem remédio? Olhar vorazmente em frente, a fim de não me suceder como à mulher de Lot. Concordas. Sou signo do Leão, tu touro, ambos de patas postas sobre o peso do solo. Se por vezes voamos é para ver mais longe outro cenário. Este não presta. Isto é poço onde pouco se passa e esse se passa sem ninguém dar por nada. Basta.

«Tempo de gente cortada.»

13-4-74

hoje, das oito às onze da matina, sozinho na praia deserta, sem rádios nem pirralhos, a ouvir Bonnie 'Prince' Billy e a ler A Brusca, da Agustina. é possível ser-se feliz, ainda que por umas horitas, com pouco - muito pouco.

recebi hoje, via mail do p., a capa de um álbum inenarrável (mais espécimens aqui).

não consegui encontrar nenhum MP3 deste senhor; resolvo assim lançar um apelo desesperado. dou recompensa a quem me enviar qualquer música - qualquer uma - do sensual (!) Tino. em alternativa, troco por MP3's do Graciano Saga. resposta para o n.º 1193 deste blog.

obra-prima? não, longe disso. ainda que não seja um realizador que aprecie particularmente, spielberg realizou dois dos meus filmes favoritos: jaws (o qual já devo ter visto umas 120 vezes, and counting) e minority report. ainda assim war of the worlds, na sua filosofia «série-b-com-um-orçamento-milionário», acerta mais vezes do que erra: o look retro, as interpretações (fortíssimas) do trio central, toda a sequência da aparição do primeiro tripod, a paranóia servida em doses industriais (a lembrar a melhor SF dos anos 50). alguns momentos de flagrante leitura política fizeram-me torcer o nariz (é o caso da deixa de Robbie questionando-se se os invasores viriam da Europa; os cartazes com fotos de desaparecidos, a lembrar de modo rude o 9/11; ou a chuva de roupas do céu, quais detritos a cair das Torres). ainda assim, a actualização da obra de Wells prova que esse medo vitoriano chamado invasão (de marcianos, vampiros ou indígenas) não esmoreceu. we just call them a different name now.

descobri Sufjan Stevens o ano passado, aquando do lançamento de Seven Swans. decisão fulminante: comprei e fiz o download de tudo o que era possível encontrar e três (dos cinco) álbuns deste singer/songwriter entraram rapidamente na lista dos meus all-time favourites.

Stevens é o extraterrestre do planeta indie com uma ambição sem limites, relativamente à qual o projecto «The 50 States» é apenas a ponta mais visível: um álbum para cada um dos estados dos E.U.A. em 2003, Greetings from Michigan! The Great Lakes State estreava o conceito com um trabalho dedicado ao estado natal de Stevens. por puro acaso, descubro há instantes que o segundo álbum acaba de ser lançado - precisamente hoje. e está na amazon a £8,99. e eu - ah, pois! - vou comprar já de seguida.

senhoras e senhores - Come on feel the Illinoise: